Ogni volta che ci penso la trovo una
cosa impossibile ma non ci posso fare niente. Non ricordo più la tua
voce. Il tuo sguardo quello sì, mi colpisce ogni giorno diritto al
petto come un proiettile sparato da un cowboy con troppi anni e
troppe storie da dimenticare. Tutto si è fermato in quella notte, o
forse tutto è iniziato grazie a quella notte.
Lasciarmi in sala parto mentre ti stavo
stringendo la mano, diciamo che non è stato proprio un bel gesto.
Già il non avermi avvisato delle tue doglie forse poteva darmi un
indizio sul fatto che qualcosa non stava andando troppo bene tra noi.
Ora che mi trovo qui 9 anni dopo con un bambino dai capelli rossi di
fronte a me (borsone con biancheria intima, medicine e libri inclusi)
come unico compagno del tuo funerale, non so più se dirti che ti amo
ancora follemente, che soltanto tu mi hai fatto sentire utile in
questo mondo o se maledirti almeno per altre 5 reincarnazioni.
Fatto sta che ora mi hai lasciato solo,
salvo miracoli pre-chiusura bara funebre, per sempre. Solo con un
esemplare umano di dimensioni ridotte ma che, secondo il mio
modestissimo parere, suda molto di più della media nazionale e con
un testamento composto soltanto da una lettera:
“Si chiama Oliver. Ti aiuterà a
vivere meglio”
Ok Dana. Grazie. Spero tu ti goda le
tue prossime 5 reincarnazioni.
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